DOKUMENTARISCHE HOCHZEITSFOTOGRAFIE OHNE DIE GANZE PERFORMANCE

Die wenigsten Menschen sagen zu mir: „Ich bin kamerascheu.“ Sie sagen, dass sie Fotos von sich nicht mögen. Oder dass sie Angst vor zu vielen Posen haben. Oder dass sie keine Ahnung haben, was sie tun sollen, sobald sie vor der Kamera stehen.

Manche Paare fürchten sogar, sie seien nicht cool genug für mich oder für die Bilder auf meiner Website.

Dieser Satz erwischt mich jedes Mal.

Ihr müsst nicht cool genug für mich sein. Die Menschen auf diesen Bildern kamen nicht als fertige Fotografien bei mir an. Sie brachten ihre Zweifel, Gewohnheiten, Körper und ihre eigene Art miteinander zu sein mit.

Wenn euch jemand jedes unbedachte Foto zeigt, das jemals von euch gemacht wurde, ohne Auswahl, Aufmerksamkeit oder ein vernünftiges Auge, glaubt ihr irgendwann vielleicht, dass ihr grundsätzlich schlecht ausseht. Dabei ist ein Foto der Bruchteil einer Sekunde, den ein anderer Mensch ausgewählt hat. Mehr ist es erst einmal nicht.

Mit dem Wort „unfotogen“ kann ich wenig anfangen. Ich glaube nicht, dass Menschen unfotogen sind. Wir kennen bestimmte Ansichten von uns. Wir haben Schönheitsideale gelernt und wissen ziemlich genau, welche Stellen an unserem Körper wir angeblich nicht mögen sollen. Ich ertappe mich selbst dabei, sobald ich ein Foto von mir sehe.

Meine Nase. Mein Bauch. Dies hier. Das da.

Verschwindet dieses Rauschen, nur weil ich weiß, woher es kommt? Nein. Bei mir jedenfalls nicht. Die Lösung kann aber kaum darin liegen, euch beizubringen, wie ihr jeden Teil von euch versteckt, den ihr irgendwann zu beurteilen gelernt habt.

Ein gutes Portrait hängt von Licht, Komposition, Timing und der Chemie zwischen den Menschen auf beiden Seiten der Kamera ab. Eine teure Kamera kann diese Chemie nicht herstellen.

Vertrauen verändert ein Bild.

Genauso das Gefühl, dass der Mensch, der euch ansieht, nicht darauf wartet, dass ihr etwas falsch macht. Offenheit wird leichter, wenn ihr euch nicht geprüft fühlt. Bei der Wahl eines dokumentarischen Hochzeitsfotografen, oder jedes anderen Fotografen, geht es um mehr als einen Bearbeitungsstil.

Der Fotograf entscheidet auch, welcher Bruchteil einer Sekunde Teil eurer Geschichte wird.

Beim Editieren versuche ich mir vorzustellen, ich wäre selbst die Person auf dem Bild. Würde ich mich darin mögen? Würde ich mich gesehen oder bloßgestellt fühlen?

Das bedeutet nicht, dass ich nur konventionell schmeichelhafte Hochzeitsbilder auswähle. Ein Foto kann seltsam, ruhig, lustig, erschöpft, körperlich oder ungelöst sein und sich trotzdem richtig anfühlen. Perfekt auszusehen ist nicht dasselbe wie gut gesehen zu werden.

Ich kann nicht genau wissen, wonach ein anderer Mensch sucht, wenn er sich selbst betrachtet. Niemand kann das. Ich kann trotzdem aufmerksam auswählen, statt jedes technisch gelungene Bild zu etwas zu erklären, das ihr sehen müsst.

Dokumentarische Hochzeitsfotografie wird oft so beschrieben, als würde der Fotograf gar nichts tun. Kein Einfluss, keine Regie, kein Plan. Nur ein unauffälliger Beobachter, der mit dem Hintergrund verschmilzt, während ehrliche Momente von allein entstehen.

Diese Beschreibung passt nicht auf meine gesamte Arbeit.

Während eines großen Teils eines Elopements folge ich dem, was ohnehin geschieht. Ich möchte kein Gespräch, keinen stillen Moment und keinen plötzlichen Wechsel in der Stimmung unterbrechen, nur weil ich mir eine sauberere Version des Bildes vorgestellt habe.

Natürlich achte ich auf Lachen. Aber ebenso auf Stille, Spannung, Unsicherheit, Erschöpfung und diese wenigen Sekunden, in denen jemand ganz in den eigenen Gedanken verschwindet.

Portraits sind anders.

Dort beginnt die bewusste Konstruktion. Ich wähle vielleicht ganz genau das Licht, die Distanz, eine Körperhaltung, die Richtung einer Bewegung oder die Position im Bild. Manchmal ist der Aufbau so präzise, dass eine leicht versetzte Hand oder ein kleines Drehen des Gesichts das ganze Foto verändert.

Vielleicht bitte ich euch, die Augen zu schließen. Vielleicht lasse ich euch von einem Ort zum anderen gehen. Vielleicht stelle ich einen von euch in hartes Licht und benutze den anderen Körper als Teil der Komposition.

Das ist Regie durch den Fotografen. Etwas anderes zu behaupten wäre unehrlich. Die Frage ist nicht, ob ich das Bild beeinflusst habe. Die Frage ist, was ich beeinflusst habe.

Oft beginne ich mit einer losen Idee, einem Moodboard, einer Stimmung oder einigen Referenzbildern. Ich komme nicht mit einer festen Liste von Posen, die jedes Paar nachstellen muss. Ganz ohne Ideen gehe ich aber auch nicht in einen Tag.

Ich brauche genug Struktur, um anfangen zu können, genauer hinzusehen.

Manchmal weiß ich, welches Bild ich bauen möchte. Manchmal ist die erste Idee falsch. Das offensichtliche Foto kann völlig in Ordnung sein. Das interessantere erscheint aber oft direkt danach.

Die Anweisung ist vorbei. Ihr achtet nicht mehr darauf, was ich gerade verlangt habe. Euer Körper entspannt sich. Ihr wendet euch wieder einander zu. Etwas Kleines verändert sich.

Vielleicht ist genau das das stärkste Bild.

Es existiert, weil zuerst ein konstruiertes Foto da war. Aber es steht nicht mehr vollständig unter meiner Kontrolle.

Ich will nicht beweisen, dass ein Portrait unangetastet geblieben ist. Mich interessiert, ob es nach euch aussieht und ob darin noch Leben steckt. „Ungestellt“ ist kein Abzeichen, das ich mir verdienen muss.

Nein.

Es gibt diese seltsame Vorstellung, „echte“ oder „reine“ dokumentarische Fotografie verlange, dass ein Fotograf niemals hilft, etwas bewegt, einen Vorschlag macht oder irgendetwas berührt. Früher war ich selbst viel strenger damit.

Vor Jahren, als ich Hochzeiten noch gemeinsam mit Jessy fotografierte, gingen die Nähte am Kleid einer Braut auf. Jessy legte die Kamera weg und half ihr. Ich fuhr sie an. Ich dachte, ihre Aufgabe sei es zu fotografieren, was die Braut und die Menschen um sie herum taten. Dafür sei sie schließlich da.

Heute würde ich anders reagieren.

Die Bilder waren nicht wichtiger, als dem Menschen vor uns zu helfen. Meine Definition dokumentarischer Fotografie war zu einer Regel geworden, die sich selbst viel zu ernst nahm.

Der dokumentarische Blick bleibt bei einem Elopement wichtig. Der größte Teil des Tages muss nicht konstruiert werden. Fertigmachen, Reisen, Warten, Reden, Essen, Gehen und alles, was zwischen den geplanten Teilen geschieht, enthält schon mehr als genug.

Ich kann einen Teil eines Hochzeitstages beobachten und einen anderen bewusst aufbauen. Ich muss nur ehrlich damit sein, was gerade passiert.

Normalerweise möchte ich keinen Kuss auf Kommando.

Das bedeutet nicht, dass ich nie konkrete Anweisungen gebe. Das tue ich. Jemanden aufzufordern, ein Gefühl zu produzieren, ist aber etwas anderes, als jemanden in eine visuelle Situation zu bringen.

Wenn ihr ein Bild von einem Kuss möchtet, bitte ich euch vielleicht, an die Spannung vor eurem ersten Kuss zu denken. An den Moment, in dem ihr beide wusstet, was passieren würde, eure Lippen sich aber noch nicht berührt hatten.

Das ist Regie, aber keine Aufforderung zu einem bestimmten Gesichtsausdruck.

Was ihr mit diesem Gedanken macht, gehört euch. Vielleicht lacht ihr. Vielleicht passiert eine Weile gar nichts. Vielleicht wird der Abstand zwischen euch interessanter als der Kuss selbst.

Der Moment vor einem Kuss interessiert mich oft, weil er noch eine Möglichkeit enthält. Der Satz ist noch nicht zu Ende gesprochen.

Wenn etwas Echtes beginnt, versuche ich, es nicht zu unterbrechen. Manchmal sehe ich währenddessen noch ein anderes mögliches Bild. Euch anzuhalten, um dieses zweite Foto herzustellen, würde aber den ersten Moment zerstören.

Ich kann später versuchen, zu etwas Ähnlichem zurückzukehren. Manchmal gelingt es. Manchmal nicht.

Wenn es nicht gelingt, war der Moment trotzdem wichtiger als das Foto.

Es gibt einen Unterschied zwischen dem bewussten Aufbau eines Portraits und dem Zwingen verschiedener Paare in dieselben geliehenen Gesten.

Vor zehn Jahren gab es überall in der Hochzeitsfotografie diesen verdammten Huckepack-Trend. Ständig sah ich Bilder, auf denen ein Partner den anderen trug.

Ich sehe erwachsene Paare im normalen Leben fast nie so.

Warum tauchte es plötzlich ständig auf Hochzeitsfotos auf? Weil die Menschen das Bild schon kannten. Fotografen wiederholten es. Paare erkannten es als etwas, das man bei einem Fotoshooting offenbar machte.

Das Problem war nicht die Anweisung. Das Problem war, dass sie rein gar nichts mit dem jeweiligen Paar zu tun hatte.

Bevor ich jemanden fotografiere, möchte ich wissen, wie diese Menschen tatsächlich miteinander sind.

Haltet ihr Händchen? Seid ihr euch körperlich sehr nah? Küsst ihr euch oft? Seid ihr das Paar, das mit etwas Abstand nebeneinander sitzt, aber immer einen Fuß in Kontakt hält?

Ein bewusst gebautes Portrait kann mit genau diesen Antworten beginnen. Konstruktion wird leer, sobald das Bild wichtiger wird als die Menschen darin.

Viele vermeintlich beiläufige Hochzeitsbilder sind nicht vollständig unbeeinflusst.

Das ist nicht automatisch unehrlich.

Vielleicht wurde das Paar in gutes Licht gestellt. Vielleicht gab es einen Impuls. Vielleicht hat der Fotograf den Ort gewählt, weil er bereits wusste, welche Art von Bild dort entstehen könnte.

Hinter der Kamera steht immer jemand, der über Komposition, Distanz, Timing und Auswahl entscheidet. Selbst das Verschwinden im Hintergrund ist eine Entscheidung darüber, wie man arbeitet.

So zu tun, als würden beiläufige Fotos einfach ohne Urheberschaft auftauchen, entfernt den Einfluss des Fotografen nicht. Es versteckt nur seine Rolle.

Entscheidend ist, ob die Regie Raum für etwas Echtes schafft oder euch auffordert, etwas nachzuahmen, das nie zu euch gehört hat.

Traditionelle Hochzeitsfotografie, Editorial Wedding Photography, Fotojournalismus, Reportage, candid, dokumentarisch. Solche Begriffe helfen Menschen, eine Arbeit zu finden und zu verstehen. Weniger hilfreich werden sie, sobald Fotografen anfangen, die Begriffe zu verteidigen, statt Bilder für die Menschen vor ihnen zu machen.

Meine Regel, falls es eine ist, stammt aus einem Song von Bane: reasons, not rules.

Jede Entscheidung braucht einen Grund. Das ist mir wichtiger als die Kategorie.

Cineastisch ist ein weiterer Begriff, der ziemlich abgeritten wurde.

Ich tue mich schwer damit, ihn zu definieren. Vielleicht weil es keine einzelne Technik ist. Es geht um Komposition, Farbe, Fokus, Bewegung, Distanz, Sequenz und um das, was gerade außerhalb des Bildes liegt.

Manchmal sehe ich ein Foto und es fühlt sich an, als hätte jemand einen meiner Lieblingsfilme angehalten. Andere Bilder haben Korn, dunkle Farben und jedes optische Zeichen von Kino, lösen dieses Gefühl aber überhaupt nicht aus.

Ein Film-Look allein macht ein Foto nicht cineastisch.

Menschen verglichen meine Arbeit mit Wong Kar Wai, bevor ich mich wirklich mit seinen Filmen beschäftigt hatte. Ich wusste zu wenig über seine Arbeit, um sie nachzuahmen. Das finde ich bis heute komisch. Was immer sie darin erkannten, war schon da, bevor mir die Referenz bewusst wurde.

Für mich gehört zur cineastischen Hochzeitsfotografie auch eine klare Autorenschaft. Sie kann bedeuten, darauf zu warten, dass etwas geschieht. Sie kann ebenso bedeuten, Körper, Licht, Raum und Distanz so lange anzuordnen, bis sich der Rahmen richtig anfühlt. Hartes Licht. Ein ungewöhnlicher Ausschnitt. Ein teilweise verdecktes Gesicht. Ein Bild, das nicht sofort sicher wirkt.

Manchmal brauche ich genug Zeit, um die Dinge ein wenig seltsam werden zu lassen.

Seltsam bedeutet nicht, um jeden Preis ungewöhnliche Bilder zu machen. Es bedeutet, über das erwartbare Bild hinauszukommen. Die erste Idee scheitern zu lassen. Noch einmal hinzusehen.

Manchmal entsteht so ein Foto, das vorher niemand hätte bestellen können. Ich weiß nicht genau, wie ich dieses Gefühl sonst nennen soll, wenn es funktioniert. „Cineastisch“ kommt ihm nahe.

Bei einer großen Hochzeit kann ein Fotograf in der Menge verschwinden. Es gibt Gäste, Gespräche, Reden, eine Hochzeitsgesellschaft und Dutzende Dinge, die gleichzeitig passieren. Diese Arbeit steht heute nicht im Zentrum von Hafenliebe.

Bei einem Elopement gibt es vielleicht keine Menge, in der ich verschwinden könnte.

Ihr werdet wissen, dass ich da bin. Die Kamera kann sich sogar präsenter anfühlen, weil sie nur eine von sehr wenigen Zeuginnen ist. Zu versprechen, dass ihr mich nie bemerkt, wäre leichtes Marketing. Es wäre aber nicht immer wahr.

Ich muss nicht unsichtbar werden. Ich muss ein Mensch werden, dessen Anwesenheit euch nicht dazu bringt, etwas vorzuspielen.

Ich rede mit meinen Paaren. Ich bin Teil der menschlichen Situation, statt schweigend an ihrem Rand zu schweben. Spiegellose Kameras helfen, weil ihr nicht jede Auslösung hört. Leise Technik schafft aber kein Vertrauen. Menschen tun das.

Paare haben mir sinngemäß gesagt, sie hätten irgendwann vergessen, dass ich als Fotograf da war, und gleichzeitig gespürt, dass ich genau wusste, was ich wollte. Diese Kombination mag ich. Klar, ohne zu übernehmen. Anwesend, ohne den ganzen Tag in ein Fotoshooting zu verwandeln.

Bei einem Elopement muss ich wissen, wann meine Anwesenheit den Rahmen gestalten sollte und wann ich einen Moment in Ruhe lassen muss.

Ein kleiner Hochzeitstag kann es leichter machen, bei euch selbst zu bleiben, weil ihr nicht ständig ein Publikum mitdenken müsst.

Vielleicht gibt es keinen Raum voller Menschen, die auf die richtige Reaktion warten. Keine Erwartung, im passenden Moment zu lächeln. Keinen Grund, Tränen, Sprache, Berührungen oder irgendetwas anderes zurückzuhalten, das jemandem unangenehm sein könnte.

Ihr könnt Entscheidungen treffen, weil sie zu euch gehören.

Aber ein Elopement befreit niemanden vollständig von gesellschaftlichem Druck. Vielleicht macht ihr euch immer noch Gedanken über die Kamera. Vielleicht fragt ihr euch, wie andere die Bilder später beurteilen. Vielleicht bemerkt ihr fremde Blicke, weil sie euch als Hochzeitspaar erkennen.

Vielleicht hört ihr immer noch all den Unsinn, den die Welt euch darüber beigebracht hat, wie Liebe, Körper und Hochzeiten angeblich aussehen sollen.

Ein kleinerer Tag löscht nichts davon einfach aus.

Er kann euch aber mehr Raum geben. Weniger Menschen, für die ihr etwas vorspielen müsst. Mehr Zeit, um zu bemerken, was wirklich geschieht. Mehr Zeit, ein Bild zu bauen, es scheitern zu lassen und noch einmal hinzusehen.

Ihr müsst nicht wissen, wohin mit euren Händen. Ihr müsst weder von Natur aus selbstbewusst noch optisch makellos, mühelos beiläufig oder cool genug für die Bilder auf meiner Website sein.

Vielleicht beobachte ich, was passiert, ohne einzugreifen. Vielleicht wähle ich das Licht, positioniere euren Körper, bitte euch, die Augen zu schließen, oder lasse eine Bewegung wiederholen, bis die Komposition funktioniert.

Manchmal dokumentiere ich. Manchmal konstruiere ich. Die stärksten Fotografien entstehen oft irgendwo dazwischen.

Wenn ich selbst vor der Kamera stehe, weiß ich das alles. Ich weiß, was der Fotograf macht. Ich weiß, dass nichts Schlimmes passiert. Mein Kopf macht es trotzdem.

Es dauert eine Weile.