DOKUMENTARISCHE HOCHZEITSFOTOGRAFIE FÜR PAARE, DIE NICHTS VORSPIELEN WOLLEN

Die wenigsten Menschen sagen zu mir: „Ich bin kamerascheu.“ Sie sagen, dass sie Fotos von sich nicht mögen. Oder dass sie Angst vor zu vielen Posen haben. Oder dass sie keine Ahnung haben, was sie tun sollen, sobald sie vor der Kamera stehen.

Manche Paare fürchten sogar, sie seien nicht cool genug für mich oder für die Bilder auf meiner Website. Dieser Satz erwischt mich jedes Mal.

Ihr müsst nicht cool genug für mich sein. Die Menschen auf diesen Bildern kamen nicht als fertige Fotografien bei mir an. Sie brachten ihre Zweifel, Gewohnheiten, Körper und ihre eigene Art miteinander zu sein mit.

Wenn euch jemand jedes unbedachte Foto zeigt, das jemals von euch gemacht wurde, ohne Auswahl, Aufmerksamkeit oder ein vernünftiges Auge, glaubt ihr irgendwann vielleicht, dass ihr grundsätzlich schlecht ausseht. Dabei ist ein Foto der Bruchteil einer Sekunde, den ein anderer Mensch ausgewählt hat. Mehr ist es erst einmal nicht.

Mit dem Wort „unfotogen“ kann ich wenig anfangen. Ich glaube nicht, dass Menschen unfotogen sind. Wir kennen bestimmte Ansichten von uns. Wir haben Schönheitsideale gelernt und wissen ziemlich genau, welche Stellen an unserem Körper wir angeblich nicht mögen sollen. Ich ertappe mich selbst dabei, sobald ich ein Foto von mir sehe.

Meine Nase. Mein Bauch. Dies hier. Das da.

Verschwindet dieses Rauschen, nur weil ich weiß, woher es kommt? Nein. Bei mir jedenfalls nicht. Die Lösung kann aber kaum darin liegen, euch beizubringen, wie ihr jeden Teil von euch versteckt, den ihr irgendwann zu beurteilen gelernt habt.

Ein gutes Portrait entsteht nicht allein aus Licht, Komposition, Timing oder einer teuren Kamera. Die Chemie zwischen den Menschen auf beiden Seiten der Kamera gehört genauso dazu.

Vertrauen verändert ein Bild. Das Gefühl, dass der Mensch vor euch nur darauf wartet, dass ihr etwas falsch macht, verändert es ebenfalls. Offenheit fällt leichter, wenn man sich nicht geprüft fühlt. Bei der Wahl eines Hochzeitsfotografen entscheidet ihr deshalb über mehr als einen Bearbeitungsstil.

Dieser Mensch entscheidet auch, welcher Bruchteil einer Sekunde später zu eurer Geschichte gehört.

Beim Aussortieren versuche ich mir vorzustellen, dass ich selbst auf dem Bild bin. Würde ich mich darauf mögen? Würde ich mich gesehen oder bloßgestellt fühlen?

Das bedeutet nicht, dass ich ausschließlich konventionell schmeichelhafte Hochzeitsbilder auswähle. Ein Foto darf seltsam, ruhig, lustig, müde, körperlich oder ungelöst sein und sich trotzdem richtig anfühlen. Makellos auszusehen und gut gesehen zu werden sind zwei verschiedene Dinge.

Ich kann nicht wissen, wonach ein anderer Mensch sucht, wenn er sich selbst betrachtet. Niemand kann das. Ich kann trotzdem aufmerksam auswählen, statt jedes technisch gelungene Bild zu etwas zu erklären, das ihr sehen müsst.

Dokumentarische Hochzeitsfotografie wird gern so beschrieben, als würde der Fotograf gar nichts tun. Kein Einfluss, keine Anleitung, kein Plan. Nur ein unauffälliger Beobachter, der im Hintergrund verschwindet, während die echten Momente von allein passieren.

Diese Beschreibung passt nicht auf meine gesamte Arbeit.

Während eines großen Teils eines Elopements folge ich dem, was ohnehin passiert. Ich möchte kein Gespräch, keine Ruhe und keinen plötzlichen Wechsel in der Stimmung unterbrechen, nur weil ich mir eine sauberere Version des Bildes vorgestellt habe.

Natürlich achte ich auf Lachen. Ich achte genauso auf Stille, Spannung, Unsicherheit, Müdigkeit und diese paar Sekunden, in denen ein Mensch ganz in den eigenen Gedanken verschwindet.

Bei Portraits arbeite ich anders. Dort beginnt die bewusste Konstruktion. Ich entscheide über Licht, Abstand, Körperhaltung, Bewegungsrichtung oder die genaue Position im Bild. Manchmal ist das so präzise, dass eine leicht verschobene Hand oder ein etwas anders gedrehtes Gesicht die ganze Fotografie verändert.

Vielleicht bitte ich euch, die Augen zu schließen. Vielleicht sollt ihr von einem Punkt zum anderen gehen. Vielleicht stelle ich eine Person ins harte Licht und nutze den Körper der anderen als Teil der Komposition.

Das ist Anleitung. So zu tun, als hätte ich das Bild nicht beeinflusst, wäre schlicht unehrlich. Die eigentliche Frage lautet nicht, ob ich Einfluss genommen habe. Sie lautet, worauf.

Oft beginne ich mit einer losen Idee, einem Moodboard, einem Gefühl oder ein paar Referenzbildern. Ich komme nicht mit einer festen Liste von Posen, die jedes Paar nachspielen muss. Ganz ohne Ideen tauche ich allerdings auch nicht auf.

Ich brauche genug Struktur, um anfangen zu können, genauer hinzusehen. Manchmal weiß ich ziemlich genau, was ich bauen möchte. Manchmal ist die erste Idee falsch. Das offensichtliche Foto funktioniert vielleicht, aber das interessantere entsteht oft direkt danach.

Die Anweisung ist vorbei. Ihr hört auf, darüber nachzudenken, was ich gerade von euch wollte. Der Körper wird lockerer, ihr dreht euch wieder zueinander und irgendetwas Kleines verändert sich.

Dieses Bild kann das stärkste sein. Es existiert, weil vorher ein konstruiertes Portrait entstanden ist, liegt aber nicht mehr vollständig in meiner Kontrolle.

Ich habe kein Interesse daran zu beweisen, dass ein Portrait unangetastet geblieben ist. Mich interessiert, ob es zu euch gehört und ob darin noch etwas lebt. „Ungestellt“ ist kein Abzeichen, das ich mir verdienen muss.

Nein.

Es gibt diese merkwürdige Vorstellung, ein „echter“ oder „reiner“ dokumentarischer Ansatz würde verlangen, dass ein Fotograf niemals hilft, etwas bewegt, einen Vorschlag macht oder irgendetwas berührt. Früher war ich selbst wesentlich strenger damit.

Wenn jemand beide Hände voll hatte und eine Tür nicht aufbekam, hätte ich vielleicht gedacht, meine Hilfe würde den Moment verfälschen. Heute denke ich: Warum sollte ich einem Menschen den Tag unnötig schwer machen, nur damit meine persönliche Definition von Fotojournalismus unbeschädigt bleibt?

Da nimmt sich eine Regel verdammt wichtig.

Der dokumentarische Blick zählt bei einem Elopement weiterhin. Der größte Teil des Tages muss nicht konstruiert werden. Fertigmachen, Fahren, Warten, Reden, Essen, Gehen und alles zwischen den geplanten Teilen enthält ohnehin genug.

Ich kann einen Teil des Hochzeitstages beobachten und einen anderen bewusst gestalten. Ich muss nur ehrlich damit sein, was gerade passiert.

Normalerweise möchte ich keinen Kuss auf Kommando.

Das heißt nicht, dass ich nie eine klare Anweisung gebe. Das tue ich. Einen Menschen zu bitten, eine Emotion zu produzieren, ist allerdings etwas anderes, als ihn in eine visuelle Situation zu bringen.

Wenn ihr ein Bild von einem Kuss möchtet, bitte ich euch vielleicht, an die Spannung vor eurem ersten zu denken. An den Moment, in dem beide wussten, was gleich passieren würde, bevor sich eure Lippen berührt hatten.

Das ist eine Anweisung, aber keine Bestellung für einen bestimmten Gesichtsausdruck. Was ihr mit dem Gedanken macht, gehört euch. Vielleicht lacht ihr. Vielleicht passiert erst einmal gar nichts. Vielleicht wird der Abstand zwischen euch interessanter als der Kuss.

Der Moment davor interessiert mich, weil darin noch eine Möglichkeit steckt. Der Satz ist noch nicht zu Ende.

Wenn etwas Eigenes beginnt, versuche ich, es nicht zu unterbrechen. Manchmal sehe ich währenddessen ein zweites mögliches Bild. Würde ich euch stoppen, um es herzustellen, wäre der erste Moment weg.

Danach kann ich versuchen, an etwas Ähnliches zurückzukehren. Manchmal funktioniert es. Manchmal nicht. Und wenn es nicht funktioniert, war der Moment immer noch wichtiger als das Foto.

Ein Portrait bewusst zu bauen und jedes Paar in dieselben geliehenen Gesten zu drücken sind zwei unterschiedliche Dinge.

Vor ungefähr zehn Jahren gab es überall in der Hochzeitsfotografie diesen verdammten Huckepack-Trend. Ständig trug eine Person die andere durch irgendein Bild.

Ich sehe erwachsene Paare im normalen Leben fast nie Huckepack herumlaufen. Warum tauchte das plötzlich dauernd auf Hochzeitsfotos auf? Weil die Leute das Bild schon kannten. Fotografen wiederholten es und Paare erkannten darin offenbar etwas, das man während eines Shootings eben so machte.

Die Anleitung war nicht das Problem. Sie hatte nur einen Scheiß mit dem jeweiligen Paar zu tun.

Bevor ich Menschen fotografiere, möchte ich wissen, wie sie tatsächlich miteinander umgehen. Haltet ihr Händchen? Seid ihr körperlich eng? Küsst ihr euch oft? Sitzt ihr eher mit etwas Abstand nebeneinander, während sich irgendwo trotzdem eure Füße berühren?

Ein bewusst gebautes Portrait kann genau mit diesen Antworten beginnen. Leer wird die Konstruktion dort, wo das Bild wichtiger wird als die Menschen darin.

Viele vermeintlich beiläufige Hochzeitsbilder sind nicht vollständig beiläufig entstanden. Das ist nicht automatisch unehrlich.

Vielleicht wurde das Paar vorher in gutes Licht gestellt. Vielleicht gab es einen kleinen Impuls. Vielleicht wählte der Fotograf den Ort, weil er bereits wusste, welches Bild dort möglich werden könnte.

Hinter der Kamera steht immer jemand, der über Komposition, Abstand, Zeitpunkt und Auswahl entscheidet. Selbst im Hintergrund zu verschwinden ist eine Entscheidung darüber, wie man arbeitet.

So zu tun, als würden solche Bilder ohne Urheberschaft einfach auftauchen, macht sie nicht ehrlicher. Es versteckt nur die Rolle des Fotografen.

Entscheidend ist, ob die Anleitung Raum für etwas Eigenes schafft oder euch dazu bringt, etwas nachzuspielen, das nie zu euch gehört hat.

Traditionelle Hochzeitsfotografie, Editorial, Fotojournalismus, Reportage, Candid, Documentary. Die Begriffe helfen Menschen, Bilder zu finden und einzuordnen. Sie werden lästig, sobald wir anfangen, sie zu verteidigen, statt Fotografien zu machen.

Meine Regel, falls es überhaupt eine ist, stammt aus einem Song von Bane: Reasons, not rules.

Jede Entscheidung braucht einen Grund. Das zählt für mich mehr als die Kategorie.

„Cinematic“ ist auch so ein Begriff, der ziemlich totgeritten wurde.

Ich tue mich schwer damit, ihn sauber zu definieren. Vielleicht liegt das daran, dass er keine einzelne Technik beschreibt. Es geht um Komposition, Farbe, Fokus, Bewegung, Abstand, Sequenz und alles, was gerade außerhalb des Bildrandes bleibt.

Manchmal sehe ich eine Fotografie und sie fühlt sich an, als hätte jemand einen meiner Lieblingsfilme angehalten. Andere Bilder haben Korn, dunkle Farben und sämtliche sichtbaren Zeichen von Kino und lösen dieses Gefühl trotzdem überhaupt nicht aus.

Ein Filmlook allein macht noch keine cineastische Fotografie.

Menschen verglichen meine Arbeit mit Wong Kar Wai, bevor ich seine Filme richtig kannte. Ich wusste damals zu wenig über seine Arbeit, um sie nachzuahmen. Das finde ich bis heute ziemlich lustig. Was auch immer sie erkannt hatten, war offenbar schon da, bevor mir die Referenz bewusst wurde.

Cineastische Hochzeitsfotografie bedeutet für mich auch Urheberschaft. Manchmal warte ich darauf, dass etwas passiert. Manchmal ordne ich Körper, Licht, Raum und Abstand so lange, bis der Rahmen stimmt. Hartes Licht. Ein ungewöhnlicher Ausschnitt. Ein teilweise verdecktes Gesicht. Ein Bild, das sich nicht sofort sicher anfühlt.

Ich brauche manchmal genug Zeit, um die Bilder ein bisschen seltsam werden zu lassen.

Seltsam bedeutet nicht, um jeden Preis ungewöhnliche Fotografien zu produzieren. Es bedeutet, über das erwartbare Bild hinauszukommen, die erste Idee scheitern zu lassen und noch einmal hinzusehen.

Manchmal entsteht dabei eine Fotografie, die vorher niemand hätte bestellen können. Wie dieses Gefühl genau heißt, weiß ich auch nicht. „Cinematic“ kommt ziemlich nah heran.

Bei einer großen Hochzeit kann ein Fotograf in der Menge verschwinden. Es gibt Gäste, Gespräche, Reden, eine Hochzeitsgesellschaft und mehrere Dinge, die gleichzeitig passieren.

Bei einem Elopement fehlt diese Menge vielleicht vollständig. Ihr werdet wissen, dass ich dort bin. Die Kamera kann sich sogar präsenter anfühlen, weil sie zu den wenigen Zeugen gehört. Euch zu versprechen, dass ihr mich niemals bemerkt, wäre einfaches Marketing. Es wäre nur nicht immer wahr.

Ich muss nicht unsichtbar werden. Ich muss zu einem Menschen werden, dessen Anwesenheit euch nicht dazu bringt, etwas aufzuführen.

Ich rede mit meinen Paaren. Ich gehöre zur menschlichen Situation, statt stumm am Rand zu schweben. Spiegellose Kameras helfen, weil nicht jede Auslösung zu hören ist. Leise Technik stellt aber kein Vertrauen her. Menschen tun das.

Paare haben mir erzählt, dass sie mich irgendwann nicht mehr als Fotografen wahrgenommen haben und gleichzeitig das Gefühl behielten, dass ich genau wusste, was ich wollte. Diese Kombination mag ich. Klar, ohne den Tag zu übernehmen. Anwesend, ohne daraus ein einziges langes Shooting zu machen.

Bei einem Elopement muss ich wissen, wann meine Anwesenheit ein Bild formen darf und wann ich den Moment in Ruhe lasse.

An einem kleinen Hochzeitstag kann es leichter sein, bei sich zu bleiben, weil nicht ständig ein Publikum mitgedacht werden muss.

Vielleicht wartet dort kein Raum voller Menschen auf die richtige Reaktion. Niemand erwartet, dass ihr im passenden Moment lächelt. Es gibt keinen Grund, Tränen, Sprache, Berührung oder irgendetwas anderes zurückzuhalten, das jemanden irritieren könnte.

Ihr könnt Entscheidungen treffen, weil sie zu euch gehören.

Trotzdem befreit ein Elopement niemanden vollständig von sozialem Druck. Vielleicht macht euch die Kamera weiterhin nervös. Vielleicht denkt ihr darüber nach, wie andere die Bilder später beurteilen werden. Vielleicht bemerkt ihr plötzlich jeden fremden Blick auf eure Hochzeitskleidung.

Vielleicht hört ihr immer noch jeden dummen Satz, den diese Welt euch darüber beigebracht hat, wie Liebe, Körper und Hochzeiten auszusehen haben.

Ein kleinerer Tag löscht das nicht einfach aus. Er kann euch aber mehr Platz geben. Weniger Menschen, vor denen etwas dargestellt werden muss. Mehr Zeit, um zu merken, was gerade wirklich passiert. Mehr Zeit, ein Bild zu bauen, es scheitern zu lassen und noch einmal hinzusehen.

Ihr müsst nicht wissen, wohin mit euren Händen. Ihr müsst weder von Natur aus selbstbewusst noch optisch makellos, mühelos beiläufig oder cool genug für die Bilder auf meiner Website sein.

Vielleicht beobachte ich, was passiert, ohne einzugreifen. Vielleicht wähle ich das Licht, positioniere euren Körper, bitte euch, die Augen zu schließen, oder lasse eine Bewegung wiederholen, bis die Komposition funktioniert.

Manchmal dokumentiere ich. Manchmal konstruiere ich. Die stärksten Fotografien entstehen oft irgendwo dazwischen.

Wenn ich selbst vor der Kamera stehe, weiß ich das alles. Ich weiß, was der Fotograf macht. Ich weiß, dass nichts Schlimmes passiert. Mein Kopf macht es trotzdem.

Es dauert eine Weile.